EL FONDO
¿Cómo es el fondo de nuestro
ser?, ¿cuál es su arquitectura?, ¿es un escenario parecido a un teatro
provisional de un pueblo perdido?, ¿es un valle?. ¿Qué nos encontramos en un
teatro vacío, sin función?, ¿qué va a ser de nosotros cuando la obra se acabe?,
¿volveré a observar, entre bambalinas, el sonido del pasado?
-Caí en medio de la escena, ¡sí!,
estaba en el medio de la escena, y aunque también puede...¿Es un mundo
subacuático o la terrible miseria de un subsuelo húmedo, cuerpos despedazados,
azotea de un viejo edificio derruido?, todo el cansancio creaba columbarios
adintelados, que tropieza , Qué pasa pueeees?...
JOE
Joe estaba tumbado, riéndose, su
luz, en una piedra, apoyaba sobre las manos, de seda, sus dedos, pelo negro,
olor de torso, perlas, a la ribera de un quebrado arroyo, su cuerpo de abeja,
atlético, armonía, ombligo, melocotón, temblor desnudo de ojos...
-¿Quién eres? -Pregunto
-Un soplo de aire puro- dice Joe
con una profunda voz viril y rotunda, vibrante.- Soy Tú – dice y continúa:
-Soy la
representación de tus sueños inconfesados, de tus palabras calladas, soy todo
aquello que ha nacido al albor de tus virginales deseos, la rasgadura del velo
matinal, la opacidad de la ola satisfecha...; pero, pero...-recalca,
enseñándome las palmas de sus manos heridas- que imposibilitado de convertirme en la realidad que posiciona
un deseo en un lugar y tiempo exactos, me trunco en olvidos, retrasos, lapsus,
ineptitudes, tachones, manchas, pérdidas, fracasos, acomodamientos, errores,
caídas, fugas, gastos.
-Soy la
imagen exacta de tu entropía, soy la distancia que te has alejado de tu
objetivo natural, todo de lo que de ti has censurado y en forma de papel
arrugado has tirado a la basura, soy el excremento rechazado por una realidad
hostil.
-Soy todo lo que quisiste ser y no eres - dijo Joe,
moviendo alegremente la cabeza esperando que yo dijese algo
